я давно бросила писать стихи. А может и никогда не умела? Какая разница. тогда... два года назад чтото сломалось, мне потребовался ещё год, что бы осознать потерю. Как легко прикрывать страх – цинизмом. Хех. Я умею говорить так как захотите. И обнажать душу по первому требованью. А ещё я умею не работать. Одиночество? Нет, это не одиночество. Его легко спутатся с чемто. Это обнажёнка. Грубая и по сути никому не нужная. Иногда начинаешь накладывать на героя слишком много себя. какая разница? Напиться чтоль завтра?