не моё:



В старом доме с задумчивым треском пылает камин,

Незашторены окна и настежь распахнуты двери…

В окружении книг и старинных изысканных вин

Ждет меня твоя тень…и считает столетья, и верит…



В старом доме притихшие комнаты пахнут смолой

И пронзительным счастьем наутро врывается небо

В золотистые стены – светящейся теплой волной…

Жаль, что я никогда в этом мире гармонии не был.



Но ясней и ясней различаю мерцанье звезды,

Сторожащей ночами твою бестревожную нежность,

И леса, и озера хрустальной предгорной воды,

И простую мелодию вечной и верной надежды…



Потому, просыпаясь с холодной, тоскливой зарей,

Я потерю как смерть ощущаю – болезненно остро;

Как ни жди – старый дом безраздельно останется твой.

Тихо тает в рассветном тумане мой призрачный остров…