воскресенье, 05 октября 2008
очень бред и очень не очень. но лучше чем писать своё "очень не очень."
05.10.2008 в 14:30
Пишет
Echi-chan:
Автор: Echi-chan
Название: О любви
От автора: Если я ничего не говорю, это не значит, что я ничего не чувствую.
......Стук в дверь.
Глухие шаги, эхом отдающиеся в лабиринте комнат. Они проделывают долгий путь, заполняя помещения, запертые в стенах, еле слышными звуками.
И тишина.
Шорох совсем близко, щелчок замка, долгий, протяжный; звук открывающейся двери, и тихий, но приторный, скрип где-то в петлях, которые уже давно заржавели от долгого бездействия.
Привет.
Взгляд, полный непонимания. Именно его, а не удивления. Чуть приоткрытый рот, застывший на полдороги к вопросу, которому так и не суждено быть заданным.
Впустишь?
Глупый вопрос, не кажется? Особенно глупо быть заданным человеком, который и так уже знает ответ, просто хочет услышать его сам, от того, кого любит болше жизни, но никак не может признаться себе самому, что его сердце поддалось пленительной, такой детской, с оттенками взрослости и грусти, улыбке.
Я скучал.
А правда ли это? Никому не нужное утверждение. Как игра, какая из многочисленных красивых фраз заставит поверить в себя того, кто познал предательство и унижение, обиду и горечь потери, обман и эгоизм людей, которых он когда-то называл друзьями.
Рассеянная улыбка. Кивок.
Переступаешь порог, и воспоминания захватывают с головой, обвивают горло тонким шарфом, щекотят нос терпким ароматом, горьковато-сладостным привкусом отдаются во рту. Перед глазами мутнеет от осознания того, что ты снова здесь. В месте, где все когда-то началось с простой просьбы переночевать из-за ремонта в собственной квартире.
Вперед и направо.
Снова начинаешь осматриваться, хотя знаешь все комнаты наизусть, и способен с закрытыми глазами по ним ходить. Но человеку свойственно забывать, и ты немного медлишь, прежде чем снова войти в, ставшую уже родной, гостиную.
Ну что?
Как будто не понятно. Слегка улыбаешься, с грустью вспомнив, как было раньше. Он всегда заставлял говорить напрямик, ничего не утаивая или недосказывая. Или не понимал, или был искусным актером, которому не известна жалость, который привык носить маски, а их были тысячи.
Ничего.
Неожиданный ответ, точнее, ни к чему не располагающий. Он выжидательно смотрит на тебя, наверно надеясь получить объяснение только что сказанной лжи. Но все гораздо проще, ведь ты ответил без задней мысли.
Просто хотел тебя увидеть.
Понимаешь, что сейчас все закончится, понимаешь, что он все равно не верит почти всем твоим словам, всему тому, что ты когда-то говорил, красиво, правдиво говорил. Говорил то, что потом оказалось ложью, может, только для него, но все-таки.
Увидел?
Это было предсказуемо, конечно, ведь ты знаешь его как никто другой. Или, может, не знаешь, но точно чувствуешь то, что сейчас пытается заполнить его изнутри. Эта холодность, язвительность и равнодушие, которые просто съедают еще теплившиеся в тебе чувства. Но нет удивления или упрека.
Да.
Зачем врать, если хоть раз в жизни можно сказать правду? Ту правду, которую он хочет слышать, ту правду, которая была в самом начале, ту, которая призраком прошлого витает где-то в сознании, не давая забыть ошибки и грехи.
А теперь уходи.
Ты не знаешь, что на это ответить. Где-то в глубине души тебе нестерпимо больно, ты не хочешь уходить, не хочешь верить в эти слова, просто хочешь подойти, обнять, прижать к себе, поцеловать, и попросить извинения. Извинения за то, что раньше не сказал.
Я люблю тебя.
Встаешь, и, не оглядываясь, выходишь из комнаты. Снова глухой стук обуви о паркет, снова тихий звук, наполняющий эту угнетающую тишину, которая уже переросла в нечто большее. Подходишь к двери, с силой дергаешь ручку, уже не сдерживая слез.
Я тоже люблю тебя.
Слышишь вслед себе. И, улыбаясь, уходишь.
Уходишь, чтобы потом вернуться снова.
-
-
05.10.2008 в 17:12Особенно вот это: Уходишь, чтобы потом вернуться снова